Chevrotine

C’est difficile de savoir quand j’ai commencé à démonter l’histoire et à y faire de l’ordre. Le premier hiver après la mort de ma grand-mère, peut-être. Leanne ne me parlait plus vraiment. L’avenir était bloqué : j’avais essayé quelque chose à Montréal, j’avais pris mon élan, je l’avais échappé. Me restait le passé.

Mais j’avais déjà commencé avant. Avant mon retour à Campbellton. J’ai toujours quêté des histoires à tout le monde. À ma grand-mère, à Samuel, à leur petite-cousine Maggie, à Madeleine. Tout le temps. Chaque fois que je pouvais.

Et les bouts de passé ont vite parlé de la même histoire, une histoire à dérouler devant moi comme un tapis. Je n’ai jamais aimé les casse-têtes. Mais les chasses au trésor, oui. Le passé, c’était la carte ; l’histoire y serpentait en longs chemins. Suffisait de suivre sa trace.

Maintenant que j’y pense, je me dis, pas une chasse au trésor : un terrain de chasse.

Je ne pense pas que je me vois comme le chasseur. Plus comme la balle, peut-être, qui dort dans le fusil.

Geneviève, vingt-sept ans, vit dans la maison mobile de sa grand-mère décédée, à Campbellton. Samuel, son grand-oncle, veut reprendre la maison. Mais avant, il faudra la vider de ses fantômes… À la fois délicat et sinueux, Chevrotine est un roman traversé de deuils filandreux et tenaces, d’histoires d’ours et de feux, de grèves étudiantes, d’amitiés et de colères.